Я понимаю, что вопрос крайне расплывчатый, но, может быть, он натолкнёт каждого на свой пример. У меня такой есть. Помню, как читала
«Транссибирский экспресс» Сандрара и не могла отделаться от ощущения вибрирующего хода истории. Молодое советское государство, молодой француз, молодые надежды 1920-х. Не поэма, а хэппенинг какой-то. Или проза Шкловского. Правда, там уже много документа, там время вшито в текст, а у Сандрара вполне себе поэзия, образы, а всё — как карта времени.